C'est pas clair, c'est une langue étrangère mais qui nous parle on dirait bien...!

Si je me décide à vous écrire, c'est parce qu'il y a des jours comme ça où trop c'est trop et puis y'en a marre! Marre d'être devant ma télé le soir des Victoires de la musique avec toute une bande de fanatiques de votre céleste pomme - c'est moi - à nous égosiller à chaque fois que votre prénom est cité, à espérer que vous décrochassiez enfin le pompon et nous mettre à pleurer à l'annonce systématique de notre déconfiture d'abricot. C'est vrai quoi! Est-ce que les gens qui ont décidé de ne pas voter pour vous sont au courant du budget dépensé par nous-mêmes en cacahuètes, boissons alcoolisées, cassettes vierges, kleenex, et cataplasmes contre les yeux gonflés? Sans parler des réflexions moqueuses des copains le lendemain du style : "Dis donc ta super Zazie, elle a super perdu!"

Alors voilà, je prends ma plume pour déclarer ceci au nom de tous ceux que vous faites rêver :

1. Vu que ces sont des gens du métier qui votent, ils ont sûrement les chocottes à l'idée que vous leur piquiez leur place donc - c'est normal - ils ont voté pour eux!

2. On vous aime, avec ou sans pompon. Je dirais même plus, moins vous laurez et plus on vous aimera, ça leur apprendra!

3. On vous décerne, au fond de nos coeurs anonymes de petites gens, tous les trophées, pompons, médailles, et coupes pour vous consoler d'avoir mis une belle robe pour rien

Et pour finir sachez, mademoiselle Zazie, pour reprendre l'expression d'une autre grand dame - Barbara - que de toute manière, votre plus grande Victoire d'amour c'est nous!

ET TOC!

J'étais là. Lui à côté de moi. On avait six ans. On jouait comme des enfants. Au docteur. Au docteur. J'étais là. Je voyais sur son corps. Les plaies. Les marques. Les bleus. J'en croyais pas mes yeux. Mes yeux. Et lui qui me disait. J'suis un dur. Tu vois les brûlures. Là sur mes bras. J'les sens pas. J'les sens pas. J'étais là. J'ai rien dit. Et puis je suis partie de chez lui. Si j'y suis retournée. Plus jamais. Plus jamais. J'étais là comme lui. J'avais quinze ans à peine. On était dans la cave. Chez ses parents. Je l'aimais tant. C'est vrai qu'il était beau. Mais il se piquait. Mon héros. A l'héro. J'étais là quand sa mère est venue nous dire. C'est fini. On l'enterre lundi. Lundi. J'ai pleuré. Bien sûr. Oui j'ai pleuré. Et puis j'ai recommencé à traîner dehors. Dehors. J'étais là. En octobre 80. Après la bombe rue Kopernic. Oui j'étais à la manif. Avec tous mes copains. J'étais là. C'est vrai qu'on y comprenait rien. Mais on trouvait ça bien. Ca bien. Oui j'étais là pour aider. Pour le sida. Les sans-papiers. J'ai chanté. Chanté. Sûr que j'étais là pour faire la fête. Et j'ai levé mon verre. A ceux qui n'ont plus rien. Encore un verre. On n'y peut rien. J'étais là. Devant ma télé à 20 heures. J'ai vu le monde s'agiter. S'agiter. J'étais là. Je savais tout de la Somalie. Du Bangladesh. Et du Rwanda. J'étais là. J'ai bien vu le sort que le Nord réserve au Sud. Bien compris le mépris. J'étais là pour compter les morts.